ocho de febrero

¿por qué hay tanto silencio ahí fuera? ¿por qué se percibe tanto ruido dentro?;  no oigo ruidos en la casa, le digo ingenuamente, y yo vengo de la calle, donde todo es normal; y él me contesta enérgico: no hablo de la casa, no me refiero a la huerta ni al bosque ni a la ciudad; hay días en que mi interior no deja de emitir una bulla insoportable; como si mi cerebro me suplantara, como si se convirtiera en muchos hombres; se hace sentir la presencia de una legión de antepasados, conocidos o extraños, que llegaran para ajustar cuentas; personajes que, clamorosos y despechados, rodean mi entendimiento; hablan idiomas bárbaros y aquel lenguaje que me parece entender es precisamente el más duro, el más exigente; en días así tengo la impresión de que mi cuerpo está vendido y me parezco insuficiente; las voces de esas huestes esgrimen razones y reclaman que se ejecute lo que no está en mi mano conceder; no, yo no pertenezco a su pasado, la mala conciencia no me aflige; y creo que, en la medida de lo que ha estado en mi mano, he sido siempre sumamente sensible a lo acontecido; eso es lo que me preocupa, que otro personaje tome mi propio personaje y se encare con él; y lo destituya; ¿y qué si lo hace?, me atrevo a saltar; se ha quedado callado, ha cerrado los ojos, pasan los minutos, nada se mueve en la estancia, yo hojeo un libro 

(Fotografía de http://joachimmalikverlag.blogspot.com/)