Habla Francesca

Habla Francesca: Cuento, uno, dos, tres...Llégate a veinte, a cincuenta, a cien, a infinito. ¿Puedo pedirme infinito? No para que te escondas tú sino para que me evada yo. Escóndete también si quieres, pero no esperes que yo te encuentre. Yo que me fugo, que me trasunto en la pared, que penetro a través de ella, que me diluyo. Veinte, cincuenta, cien…Me pido infinito. Sin tiempo, sin luz, sin caída, donde mi cuerpo no encuentre reposo porque no se halle cansado. Porque no se encuentre. ¿No te habías dado cuenta todavía que cuando estoy no estoy? Odio la propiedad onerosa de las cosas, los mandatos recibidos, la gravedad de los días que no aportan nada. No me escondo, solo me trasfiguro. Combinar cuantos recursos de la ficción se me brindan para verme de otra manera. ¿Solo para verme? Para ser. Tú crees haberme percibido idéntica cada mañana, aunque vistiera desgarbada o me disfrazara o me desnudase; son solo las formas las que te cambian, me has dicho siempre. Y yo te digo que no. Que mi cuerpo en retorcimiento o mi salto como sombra o mi derribo transustanciado en humus hacen Francescas diferentes. El mayor error que podrías cometer conmigo es reconocerme en la forma, como si con ello trataras de sujetarme a ti. ¿Quieres sentirte Francesca por una sola vez? La idea te espanta. Porque me tomas como exigencia, como concesión. Y aunque gesticularas como yo lo hago o te dejaras caer con los brincos que doy o te tumbaras apacible y ausente como en ocasiones reposo no sentirías la misma corriente interna. No puede narrarse la materia que no deja de moverse en mis entrañas y que se extiende desbocada sorteando los límites de mi cuerpo. Cuenta, no pares de contar; antes de lo que imaginas seré muro y no distinguirás mi espalda del cemento que reducirá tu mirada al escarnio. No estaré al otro lado ni a este sino en la evasión. Allá desde donde ya no se desea ver nada.