La que enseña

 

Ahora que soy tan mayor me acechan los recuerdos del lejano pasado, más resentidos aún por las noticias que llegan de la desgracia acontecida en mi adorada ciudad de acogida. Fui la preceptora de Aulo el hijo de Fabio Rufo, miembro notable de la Curia capitalina. Mis conocimientos, aprendidos en la lejana Pérgamo, me fueron útiles en la vida de éxodo forzado. Mi actitud, algunos dicen que aptitud, para enseñar siempre la percibí satisfactoria. ¿No hay algo más motivador que además de seguir aprendiendo para ti misma puedas transmitir a otros tus saberes? El noble Fabio Rufo me encargó la enseñanza de las artes de la escritura, la interpretación de los textos leídos, las técnicas del cálculo y la disposición de los volúmenes de los objetos a su pequeño y protegido hijo. No obstante, puesto que compartía mis ideas respecto a la conducta que un hombre debe tener en la vida, y viendo que en modo alguno mi criterio iba contra las leyes del Imperio, confió rápidamente en que inculcara en su hijo algo más que sólidos conocimientos técnicos. La solidez de una conducta adecuada y el ejercicio del saber manifestarse y compartir es más consistente, solía repetirme.  Cuando tomó aquella decisión, que a mí me llenó de orgullo íntimo, y que cuidé de preservar, algunos le dijeron: ¿Cómo, Fabio? ¿Encargas a una mujer la instrucción de tu hijo? ¿Acaso no ves que puede ejercer sobre él una influencia de por vida? Pero el noble senador salía en mi defensa, que además era la suya propia. Confío en la sinceridad de Teófila y en su habilidad para explicar los conocimientos. Respaldo su buen entender acerca del talante que un individuo debe sostener en esta vida, si no para ser absolutamente feliz, sí al menos para sobrellevar con temple cualquier clase de vicisitud, sin que caiga en la afectación y el desánimo. Además, os diré lo que compartimos la mujer griega y yo. Las mismas enseñanzas recibidas de nuestros padres. Le replicaban con turbia intención: ¿Tal vez la oratoria? ¿O acaso el Derecho? ¿O bien la organización de los bienes, propios o ajenos? Y alguno más malévolo, además de zángano, cuyo odio a las mujeres le resultaba difícil de ocultar: ¿O puede que las mañas de la maquinación?  Entonces mi señor zanjaba la imprudencia de aquella gente. Es más sencillo, amigos míos. Ella y yo, de padres diferentes, de orígenes distintos, de territorios alejados entre sí, de condición de clase tan opuesta, coincidimos en los mismos dones. Que nuestros mayores nos enseñaran a leer, a escribir, a escuchar. Todos le miraban con cara de conmiseración e incluso de cierto desprecio. Él matizaba. Y sobre todo, que nos enseñaran a madrugar. Y lo decía con tal aplomo que ninguno de los que habían tratado de ponerle en un brete era capaz de abrir la boca. De alguna manera aquellos se sentían víctimas vergonzantes también de un reproche oportuno.

(Fresco de la gran sala de la Villa de los Misterios, de Pompeya)