La conspiradora

 

Lena me ignoraba. Lena seguía mis palabras pero miraba a otro. Lena estaba constantemente presta a la acción. Lena fumaba en las reuniones con su propio ritual, como si fuese la manera de combatir el tedio. No es que despreciase la teoría, de hecho la repetía casi al pie de la letra, pero siempre sospeché que creía escasamente en ella. Tampoco yo era inflexible. Para mí la teoría más que un planteamiento rígido ha sido algo a lo que aspirar. Aspirábamos tanto que los planteamientos iban más dirigidos al futuro, al futuro que nunca llega, o no llega como queremos, que a la practicidad del día a día. Ejecutábamos tantos devaneos que acabábamos no distinguiendo lo posible de lo fantástico. Naturalmente, cuando las ideas son imprecisas, o abstractas, acaban convirtiéndose en difusas, si no etéreas. Pero, ¿quién no vivía esa volatilidad bonachona y de apariencia biempensante en nombre de exaltadas imágenes para mejorar, de una vez por todas, el mundo? Porque entonces pensábamos en ello con una convicción por encima del bien y del mal. Pensábamos, ingenuamente, que nosotros, nuestra generación, iba definitivamente a cambiar para bien colectivo el universo humano. Eran aquellos los frágiles mimbres con los que pretendíamos hacer un cesto. Los mimbres de los deseos exaltados, de las emociones que nos justificaban, de la revelación a la que nos aferrábamos, como si otros no nos hubieran precedido en frustrados intentos. Lena se sentía ajena a tanta teoría que acababa en flor de un día. Ella confiaba sobre todo en la acción. ¿Era la teoría la que justificaba la acción o la acción la que respaldaba el pragmatismo de la teoría? Preguntas sofistas que yo planteaba y por las que ya algunos me miraban de modo sospechoso. Precisamente como Lena era tan activa, digamos, me ignoraba. No solo obviaba mi capacidad comunicativa, absorbente, sino la influencia que había ejercido sobre ella hasta el punto de ir ambos al huerto del amor que, como tantas otras cosas, también fue flor de pocos días. Ella, náufraga del discurso, estaba ahora en otro transcurso. Para Lena la argumentación se iba apagando, su receptividad menguaba, el espacio asambleario se le quedaba pequeño. La mirada del compañero Hans le debía parecer despojada de verborreas y construcciones mentales y en las reuniones ambos establecían un tándem visual, cómplice, exterior al ambiente. Ella se dio cuenta de que yo me daba cuenta. Yo encelé injustamente, acaso no tanto por su preferencia por Hans como por el desdén hacia mi liderazgo. Un día lo soltó. Lo dejo, dijo abruptamente en medio de una masiva asistencia que prometía cosecha ideológica y, por lo tanto, o eso pensábamos, más  claridad para la tan ansiada acción que nunca llegaba. Quise demostrar ante todos mi tono comprensivo y libertario. Estás en tu derecho a elegir, Lena. Y ese verbo lo pronuncié sílaba a sílaba, aparentando firmeza, exhibiendo tolerancia. No tienes que justificarte, continué. Aunque explicar motivos nos vendría bien a todos para subsanar errores, si los hemos cometido, y para enderezar rumbos, si nos hemos extraviado de nuestros objetivos. Lena hizo un gesto como sugiriendo que no tenía inconveniente. Sonrió con un escepticismo descarado. Simplemente que os veo teóricos en extremo, rayando en la inutilidad. Lo mío es la acción, aseveró. Miré a Hans disimulando mi enfurecimiento. La acción es toda tuya, Lena.

No volvimos a ver a Lena. Por el contrario, Hans no nos abandonó, aunque faltó durante un tiempo a nuestras reuniones. Para mi sorpresa comentó que alguien le dijo que Lena había tenido un destino fatal, si no trágico. Pero fue un rumor muy impreciso. Desde entonces he podido imaginar a una Lena en medio de su fatalidad, pero no quise jamás poner rostro a su supuesta tragedia. Diré más: aún espero volverme a encontrar con ella, ahora que estamos huérfanos de teoría y la acción nos superó a todos por las sendas más imprevisibles.

Oskar Zwintscher. Mujer con cigarrillo. 1904