Se abre el silencio.
Contemplo la acacia.
Se cimbrea.
Es tu imagen.
Soy el aire.
El ramaje no deja de agitarse
y mi mirada no se desvía
a parte alguna.
Soy el viento.
Embate que no derriba ni una hoja
de su fronda.
Tan sólo la mece.
Soy el rumor.
Su cadencia agrada a mis sentidos.
Danza fértil
recubierta de soledades.
Soy el ritmo.
La complaciente savia
donde nos nutrimos día a día
piel a piel.
Soy la voz.
Lo que queda al anochecer
cuando los cuerpos borran
sus perfiles.
Soy la caricia.
La última expresión.
La letra invisible y definitiva
que nos interpreta.
Contemplo la acacia.
Se cimbrea.
Es tu imagen.
Soy el aire.
El ramaje no deja de agitarse
y mi mirada no se desvía
a parte alguna.
Soy el viento.
Embate que no derriba ni una hoja
de su fronda.
Tan sólo la mece.
Soy el rumor.
Su cadencia agrada a mis sentidos.
Danza fértil
recubierta de soledades.
Soy el ritmo.
La complaciente savia
donde nos nutrimos día a día
piel a piel.
Soy la voz.
Lo que queda al anochecer
cuando los cuerpos borran
sus perfiles.
Soy la caricia.
La última expresión.
La letra invisible y definitiva
que nos interpreta.
Sólo soy el eco incesante.
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El eco incesante que percute...
ResponderEliminar¿Cómo llevas el verano, amigo?
abrazos
Stalker, qué alegría. Sí, el eco es lo que queda de los viejos o de los nuevos sonidos. Su percusión es más o menos posible en función de las paredes o cavidades que recorra en su ascensión o en su descenso. Como ves, soy posibilista.
ResponderEliminarY creo que el verano me lleva a mi, lost in summer...jaj.