Ese instante veraz
en que la luz no es blanca
Esa quietud sonora
donde el silencio es turbio
Esa ígnea palabra
desdoblada en llama
Ese ruido mortal
con que los cuerpos sangran
dulcemente
Ese vuelo apartado
la mirada ya ajena
disolviéndose
(a Niké Moritz)
(acompaña fotografía de Mona Kuhn)
esa grieta que el poema truena. ahí.
ResponderEliminarBienvenida. Gracias por aportar tu adjetivo demostrativo. Donde el trueno sólo es mensajero...
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