Desbarajuste

No me he ido a ningún sitio. Tampoco me he quedado en el mismo lugar. No sé estar sin ir. No sé ir sin quedarme. Nada me detiene. Todo me ocupa. No concibo la vida circunscrita a unas reglas. Cada día es una invención. Cada descubrimiento entra en mi carne. El sueño de la noche es un viaje. El viaje resulta una parada latente en cada jornada. No acepto el principio falso del aburrimiento. Tengo mucho de ocioso activo, pero disimulo. No hago exhibición de la indolencia, que considero propiedad de gentes rendidas. Cada día es una presunción: todo es posible, pero no todo está disponible. Hay que echar a suertes. Incluso elegir, con conciencia y cierto rigor, es tirar la moneda al aire. Somos briznas y el aire puede arrancarnos de nuestro débil suelo. El aire es la representación del caos en acción. Las mismas reglas, normativas, leyes y principios de toda irrisoria fundación no son sino las vestimentas de la mascarada. Desde este rincón del que no me he ido pero en el que no me he quedado contemplo el tránsito que los homínidos llaman ordenado. Falaz creencia; su perdición.

* Perdidos mis apuntes entre el desbarajuste de mi mesa mi mesilla mi cartera mis revistas en el retrete mis libretas mis cajones mis páginas de libros mis bolsillos mis escondites etcétera, francamente ya no sé si este texto lo ha escrito Francesca, el íntimo de Francesca o el niño superviviente de la matanza.

(Imagen de Marcel Duchamp)