Celebrando al poeta Adonis en sus 91

 

Me he enterado de que el poeta Adonis (Qassabin, Siria, 1930) ha cumplido el primero de enero 91 años. He procurado tener de lectura cíclica su obra poética, íntima prospección sobre el denominado ser humano en todas sus travesías de espacio y de tiempo. Su obra, escrita en árabe, tiene ecos de toda la tradición anterior, tan secular como sensible. Tiene una vasta producción literaria pero me apetece destacar especialmente sus dos volúmenes, de distintas épocas, de la obra titulada Al Kitab / El Libro, editada por Ediciones de Oriente y el Mediterráneo. Dice el filólogo Federico Arbós: "El Libro nos remite, más que a una Escritura sacra, revelada -que también-, al concepto esencial y cultural de escritura humana. Un intento de obra total que busca conscientemente la mixtura y descomposición de los géneros literarios codificados, un proyecto quizá imposible, irrealizable, como esa perpetua aspiración de Mallarmé cifrada en Le Livre o de Pessoa en El libro del desasosiego".

Adonis tuvo que exiliarse de Siria en 1985 y después huir de la guerra civil libanesa para instalarse en París, desde donde sigue escribiendo. Ha sido propuesto en varias ocasiones para el Nobel de Literatura, nominación a la que no parecen los sabios de Sión de la Academia Sueca haber sido receptivos hasta la fecha. Pero el verdadero premio lo obtiene quien se acerca a su obra, sin los condicionamientos de títulos y reconocimientos de las vanidades de este mundo.

Leo en la prensa también que una serie de gente interesada y seguidora de su obra, le han querido felicitar enviándole escritos y vídeos, e incluso abriendo una web:

https://adonis90.org/

Y a mí también me ha apetecido hacerlo desde este blog. No puedo evitar homenajear al don de la palabra y a quienes la inventan. Tomo dos poemas que una vez escribí, hace mucho, bajo la influencia de algunas lecturas de poesía árabe tradicional y moderna. Ahí van.  

Las cenizas

El sol caminaba hacia el cénit del día.

En mi paseo di con un solar donde unos albañiles

apuntalaban un edificio maltrecho.

Aquí se acumularon muchos libros, me dijeron.

Pero un descuido prendió sus anaqueles

y el fuego abatió también las huellas del saber acumulado.

Reconozco que aquella novedad hirió mi alma.

¿Cómo se reconocerán los habitantes de la ciudad,

me pregunté, si de su herencia quedan ahora solo cenizas?

Cogí al azar uno de los textos demediados y maltrechos.

Las llamas había devorado el nombre de su autor

pero su obra era transparente y así escuché aquellas palabras:

Ese palmo de tierra bajo tus pies es tu propiedad.

Esa luz que te permite leer no rinde tus ojos a la ceguera.

Esa nube pasajera alivia tu camino.

Ese aire que sopla remueve tu cuerpo y con él tus pensamientos.

El agua de esa fuente limpia tus impurezas.

Y los ojos que se fijan en los tuyos toman algo de ti

y si tú los correspondes calmarán tu inquietud.

¿De qué te quejas si la vida se te entrega en toda su bondad?

Sé generoso con los elementos

pues ellos podrían prescindir de ti y seguirían siendo aunque no estuvieras.

Pero tú los necesitas para ser tú mismo.

Me llegaron como revelación aquellas palabras

y percibí que no hay otra verdad sino la que se comprueba,

aquella que la naturaleza concede y se debe aceptar.

Aquella que transforma nuestro saber

y que nos dice que con el saber se crecen nuestras vidas.  

Agradecí al infortunio el encuentro con las cenizas

y acaricié las páginas salvadas como un amante acaricia

a la mujer que se instala en su goce.

La higuera

Hallé al poeta anciano sentado debajo de la higuera.

En mi ignorancia le pregunté qué hacía allí en soledad

mientras los demás venerables se hallaban a las puertas de sus casas

si para comer las brevas bastaba con desasirlas del árbol

si para tener sombra era suficiente el toldo de la calle principal

si para escribir poemas cualquier lugar era cómodo

con solo extender el cálamo y el pliego

si para agotar los días consolaba una apacible compañía

El anciano poeta me miró desde sus ojos turbios

y permaneció en un recogido silencio. Luego balbuceó con lentitud:

no pretendo acompañamiento alguno pues los días pasados son mi séquito

ni busco bajo este árbol dadivoso el cálamo

ya que su savia escribe acerca de los hombres mejor que mi tinta

ni me interesa la ficticia sombra de las tiendas que borra la llama cenital

que aún me permite ver mis límites

y puesto que a mi edad he saboreado todos los frutos del árbol y del cuerpo

no requiero de otro cuidado que no sea aquel que emana de mí mismo

Me miró con benévola dulzura y yo me incliné ante su prudencia.

La que sólo posee cual tesoro quien verdaderamente ha sabido sopesar la vida.  

Quien esté interesado en leer más poemas de aquella etapa puede pasar por:

http://lasombradelanube.blogspot.com/