El picor

...al principio fue un picor, un hormigueo nervioso que se ramificaba sobre los pliegues, luego el nacimiento de una mancha, un agujero opaco que al soplar desaparecía para, instantes después, mostrarse nuevamente para mi propio desconcierto, y cuantas veces soplaba otras tantas lograba que se borrase, mas una vez más, como si se tratara de una escritura sumergida, afloraba con su tinta negruzca, inquieta, azarante, y el picor se extendía como una rosa de los vientos sobre la palma de mi mano, y rascar no bastaba, y al insistir la piel pedía más, y las uñas despellejaban las partes más débiles, y entonces salían pequeños puntos de sangre que rápidamente eran cubiertos por aquella tinta extraña, y así tal parecía que la mancha creciera y olfateara las motas imperceptibles que emitía la piel al desollarla lentamente, y las uñas, recubiertas primero de una pátina granate también se cubrían acto seguido de aquel asfalto móvil, mientras los dedos, alocados, no sabían si expandirse o encogerse, y mi mirada permanecía fija y absorta en la mancha creciente, un chapón que caminaba sin sentido, deseoso de salir de los márgenes de la mano...