Desolación

Es lo que queda y lo que no queda,
un espectro,
una agonía indefensa, un desaliño de marchitas
memorias traicionadas
donde nadie mira sino con ojos de repulsión:
las gentes son olvidadizas e inclementes con las huellas perdidas
y por más que pregunto
nadie sabe qué hubo allí, sino abandono.
Y cuando bajo la calle me resisto a seguir,
me hechizan
las mohosas cancelas, la severa armonía de las puertas,
el austero plano de una fachada que quiso ser diáfana
en trasnochados tiempos de silencio
y campanadas
a las horas de los transeúntes muertos.
Se me clava a mi también la noble corona que pregona
la propiedad en clave desteñida.
Y pienso: una vez más a la ruina la salva la palabra,
como siempre, como a todo.
El cartel desmesurado airea la aristocracia de los tipos
y su grafía perdurable
atraviesa como una flecha mística
el ambiente huidizo de la vieja ciudad de provincias.
La grandeza de la desolación
huele a humedad rancia mojada en alfabeto.


(Suena Miles Davis a mi lado, desliza su armónico Bye Bye Blackbird, acompañándole en su plegaria musical John Coltrane, Red Garland, Paul Chambers y los Jones)