Ay de la noche callada.
Ay de la noche noche.
Ay de la noche sin luna.
No hay estrellas que te nombren.
Ni jazmines que tú huelas.
No hay chicharras que te canten.
Ni voces de niñas buenas.
Solo la tierra resuena
bajo los pasos siniestros.
Solo improperios y burlas
de la ebriedad de los ciegos.
Murmullos de dos toreros.
Los silencios del maestro.
La oscuridad del poeta
que le roba el sentimiento.
Ay palabra que enmudece.
Ay de los gritos que acallan.
Ay del tiempo que se niega.
Ay la memoria olvidada.
Y la muerte en su lamento
a un gran vacío ofrendada.
* Retrato de Federico García Lorca, por Gregorio Prieto.
(Recuerdo humilde al poeta, asesinado un 19 de agosto de hace 86 años)
A morte é um vazio, um lamento...Mas a memória continua viva nos gritos e no tempo...
ResponderEliminarInteressante como sempre....
Obrigada pela visita
Beijos e abraços
Marta
Hay ciertas muertes que quieren matar dos veces. O dos mil veces. Depende de la mano que la ejecute. Saúde.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarSiempre tan oportuno como clarividente Vallejo. Murieron aquellos de excesiva vida y ganas de cambiarla. La muerte encarnada en otros hombres no podían permitirlo.
Eliminar(Puedo verlos: allá abajo, cercanos, contándose un banderillero a otro sus peripecias; recitando el maestro los viejos verbos aprendidos a unos niños que no volverá a educar; al poeta, buscando palabras para su propia desdicha, él, que había escrito uno de los poemas más sentidos y hondos de la historia poética a su amigo Sánchez Mejías)
Siento decirlo, pero Federico es más reconocido allende los mares que en su casa y eso que hoy voy a un concierto en el Generalife donde todos los años, y durante un mes, hay un espectáculo dedicado a mi paisano, su título «Jondo. Del primer llanto, del primer beso» y es un homenaje en el primer centenario del Concurso de Cante Jondo de 1922, pese a ello, en Granada se habla de García Lorca con sordina.
ResponderEliminarSaludos
Pues no te quito razón. Aquí en España ¿suena más porque le han hecho sonar, sobre todo en la Transición, o porque le hemos leído? Recuerdo en tiempos del franquismo a una escasa gente que en voz baja pero orgullosa decía leer a Federico, y yo no sabía quién era y nadie me había hablado de él. Ya se sabe: hay una España desagradecida, traidora de su cultura, vengativa e insensible.
EliminarNunca enterrado,
ResponderEliminarsiempre recordado.
Es un desaparecido que aparece en cada uno de sus poemas o sus obras teatrales. Un muerto que vive.
EliminarMe sumo al "recuerdo humilde
ResponderEliminaral poeta asesinado,
un diezynueve de agosto
de hace ochentaynueve años"...
Y sí. Es que a Federico, siempre, se le piensa y se le siente y se le sueña, en verso. No?...
Mira de qué manera se le piensa, se le siente y se le sueña en verso, que creo que la sencilla y espontánea poesía que recito en la entrada se me ha ocurrido dejando fluir al subconsciente. Qué tendrá Federico. O Machado, o Vallejo, o Cernuda, o...
EliminarHermoso y sentido homenaje al poeta.
ResponderEliminarLlegando la fecha todos los años le recuerdo en el blog. Qué menos, Francesc.
EliminarChapeau... menudo poema le has dedicado, auténtica poesía poesía. Un gran abrazo de quien te lee aunque comente poco
ResponderEliminarUna ocurrencia espontánea nada más; como digo antes, una reacción del subconsciente por el que fluyen los tonos de tantos poetas leídos y sentidos.
EliminarTodo un detalle esté homenaje. Leer, la mejor forma de no olvidar.
ResponderEliminarUn saludo.
Tal vez seamos una minoría los que recordamos al poeta granadino. Pero lo somos en muchos lugares y ámbitos del mundo. Te dejo leyéndolo, Ángel.
EliminarEs un magnífico poema de quejido, lamento y memoria dedicado a Federico...
ResponderEliminarVersos que hablan del momentos previo y posterior al vil fogonazo que les arrebató la vida a él y a los que fueron asesinados junto a él...
Le (les) arrebataron su tiempo al arrebatarles su vida; tú lo has expresado muy bien en la penúltima estrofa...
Silenciaron al hombre, pero no al poeta; derribaron su cuerpo, pero no su alma... No tiene una tumba que le acoja ni una lápida con su nombre, pero podemos encontrarle siempre en sus poemas y obras...
En fin, memoria y reparación, ya es hora...
Le has hecho un hermoso y sentido homenaje poético... Excelente.
Toda la tierra es su reposo.
EliminarSu presencia lo llena todo.
No deja de ser paradigmático que los asesinos sublevados se cebaran en dos novilleros ácratas, un maestro y un poeta. Si los españoles pensaran en ello se darían cuenta de que Goya también sigue muy vivo.
Mi reconocimiento a esa España de perdedores seculares.
"SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
ResponderEliminarsi pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos"....
Así comienza la Oda que le dedicó Neruda, mi compatriota...Lorca es y será un grande para todos los amantes de las letras. Muy sentidos quedaron tus versos Fackel.
Un abrazo
Sin olvidar que tras el crimen de Granada hubo miles de crímenes por todo el país, gente anónima y sencilla y cargos elegidos democráticamente. Y duró tanto la negra noche...
EliminarSaludo, Tatiana.
Precioso post, qué lindo homenaje y qué lorquiano.
ResponderEliminarUn abrazo
Uno se empapa de lo lorquiano y goza en ello. Muchas gracias.
EliminarFueron tantos... No me olvido de los desconocidos. Entre muchos, un primo de mi padre del cual jamás se supo nada, ni donde, ni cuando ni como.
ResponderEliminarFueron tantísimos...Hace un tiempo descubrí que de un antepasado, no de los más directos o al menos ocultado familiarmente, hallaron sus restos en una sima.
EliminarMe resulta casi imposible ponerme en la piel de un asesino ... y mas de un asesino de un poeta. No se quien dijo, nada humano me es ajeno ... no lo comparto
ResponderEliminarMucho de lo humano ajeno nos resulta, nos interesa, que siga siendo ajeno. Somos así. Otro enfoque del tema.
EliminarJo creia que el van assassinar el 18 d'agost, el dia del meu sant.
ResponderEliminarTenen molta força aquests versos començats per "Ay". "Ay de la noche sin luna" és quan no hi ha esperança de cap mena.
El 18 de agosto Santa Elena, ¿no? Es que cuando era niño en un pueblo de Navarra se celebraba esa fecha, lo recuerdo vagamente.
EliminarEl Ay lo aprendí de Federico.
Me sumo a tu homenaje. Has logrado un hermoso poema con aires lorquianos.
ResponderEliminarFamoso en el mundo entero. Traducido a muchos idiomas, pero en España (en ciertos círculos) silenciado.
Siempre vivo. Nunca muerto. Vive en sus obras y en nosotros.
Un abrazo
Esos círculos que citas son más amplios de lo que nos pensamos. Creo que hay un olvido de la poesía del 27 y de la posguerra. ¿Quién lee hoy a Federico, a Cernuda, a Juan Ramón, a Aleixandre, a León Felipe, a Dámaso, a Alberti, a Guillén, a Celaya, a Hierro incluso, y paro de citar nombres porque la pléyade poética española ha sido riquísima? Tal vez solo los que leímos poco y mal hace décadas. Y menos mal que en las últimas décadas tenemos algunos autores que han sostenido la antorcha de la calidad.
EliminarSin embargo, tengo la sensación de que hoy está de moda otra cosa más líquida entre las nuevas generaciones.
No podía por menos que escribir con aires lorquianos, y te juro que me salió del alma.
La generación del 27 y la poesía de la posguerra son fundamentales en la literatura española y en la literatura universal. Si estos autores no se leen faltan cimientos en el conocimiento de la poesía española, en resumen de la literatura española. No podemos olvidar de dónde venimos...
ResponderEliminarNo sé en la escolaridad que leerán ahora. Por libre nadie me cuenta si lee poesía. Ya te digo que no es que fallen cimientos, es que se impone lo más cutre, el desconocimiento y la desidia mental. Cuando leer poesía es perseguir un goce (o escribirla)
EliminarFáckel:
ResponderEliminarpor lo menos podemos seguir disfrutando de su arte.
Salu2.
Ciertamente. Ahí Federico se desquita.
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